Mountains will depart
Crónica de la séptima jornada de la 63ª edición del Festival de San Sebastián.
«¡Cine de vanguardia!». Este grito desgarrado ha retumbado hoy en la sala del cine Trueba de la capital guipuzcoana tras el primer pase de prensa de la película china en sección oficial Back to the North. No es la única declamación a la desesperada que hemos escuchado tras los títulos de crédito en esta edición del festival. Alguien se lanzó a exclamar «¡Poeta!» tras la primera proyección de Amama y «¡Qué peñazo!» al concluir la islandesa Sparrows, ambas también en sección oficial. Hay gente que no se puede contener. Pero hacerlo en una sala de cine, con oscuridad, alevosía y sin firmar, provoca en el resto de la sala ciertas dudas. ¿Cuánto hay de ironía y cuánto de admiración en el grito fervoroso dedicado al director vasco? La respuesta depende directamente de lo que a cada uno de los presentes les haya parecido la obra que acaban de presenciar. A aquellos que les ha encantado, solo podrán entender la palabra poeta como un homenaje apresurado en caliente ante la emoción que desprenden las imágenes. Para aquellos que no les haya gustado, será un grito agónico y mordaz ante el sopor que han provocado unas imágenes impostadas de estética vacía. Así es la cinefilia, señores. Un universo de dos mundos que se reinterpreta a la salida de cada proyección: el compañero cómplice de butaca a quien se la ha caído la lágrima a la par en el pase de las nueve y media de la mañana se pasa al lado oscuro apenas doce horas después, en la película que se presenta por la tarde. A las puertas del cine todo son corrillos, opiniones de aquí te pillo aquí te mato con poca reflexión y mucha valentía que resuenan como losas frente al teatro Principal o el Victoria Eugenia, donde día tras día la prensa tiene el supuesto privilegio de ser los primeros en sentar cátedra sobre una media de 90 minutos de cine.
Ahora que se va acercando el final del festival, uno hasta tiene miedo de leer lo que ha escrito sobre las primeras películas que vio allá por el viernes de la semana pasada, que parece quedar a años luz. Las propuestas presentadas en el festival se han ido asentado poco a poco en nuestro subconsciente, sus imágenes han ido madurando en nuestro cerebro cinéfago y nuevos matices han ido apareciendo allá donde todo parecían sentencias cinceladas sobre piedra, a modo de mandamientos. Y es en este momento cuando uno se sorprende añorando esas tardes de invierno yendo al cine local con su pareja, disfrutando de la película (y hasta de alguna guarrería del tipo de ositos de Haribo o palomitas) y levantándose poco a poco después de los títulos de crédito, sin prisas, gritos ni aplausos, sin corrillos ni voces, tan solo un par de frases que intercambia con su acompañante antes de decidir dónde ir a cenar. Entonces, un par de días después, se produce el milagro. Ya en casa, relajado y en pijama, es cuando las ideas y el reposo dan para una conversación serena y mucho más seria sobre todos y cada uno de los elementos del largometraje en cuestión. Pero el mundo de los festivales es así, no lo he inventado yo. Y tampoco pretendo cambiarlo. Al fin y al cabo, ahí reside gran parte de su magia.
