TRISTE, MUY TRISTE
crítica de Tipos legales | Stand Up Guys, Fisher Stevens, 2012
Blues, soul, viagra, respiradores artificiales, residencias noctámbulas, café negro y magdalenas que se hacen llamar muffins por aquello del qué dirán; rayas de codeína, “historias de la mili”, amaneceres y crepúsculos (ah, la metáfora), pinchazos en la entrepierna y un amable casting de sicarios heridos. Una persecución en mitad de la noche mientras los tres viejos se ponen al día después de veintiocho años sin trabajar o robar juntos. Un lento baile entre Al Pacino y una mujer que podría ser su nieta, indefensa ante el hechizo limosnero de ese mismo anciano que minutos antes les había sugerido obscenamente a ella y a sus amigas que no es tarde, que no está durmiendo porque tiene una pitón bien dura en el vértice del arco. Y en segundo término, Christopher Walken, meditabundo o escaso de neuronas, sabedor del lamentable espectáculo que están ofreciendo en el penúltimo round de sus dilatadas carreras. No hay forma de salvar semejante ruina, tanto a nivel técnico como narrativo: Tipos legales provoca atracción por el vacío (legal), justifica las descargas ilegales, resulta demasiado condescendiente con los temas que retrata —senectud, amistad, crimen, expiación a golpe de plomo— y aburre y no genera interés ni comedia. El personaje de Walken vive retirado en un pequeño apartamento, donde practica el arte de la pintura paisajística, con panorámicas de azoteas superadas por el sol matinal o vespertino. Así, una mañana cualquiera es hora de ir a recoger a su gran amigo, que recibe la condicional después de casi tres décadas en prisión. Se abrazan, se disponen (aunque tímidamente) a incendiar las calles y cualquier club apolillado, hábitat natural de solteronas y borrachos decadentes que apenas transpiran. Walken tiene que matar al expresidiario, ya que existe un gánster muy chungo que le obliga a vengar la muerte de su único hijo.
