La historia galáctica que nunca quiso ser contada
Crítica ★★☆☆☆ de «Star Wars: El ascenso de Skywalker», dirigida por J. J. Abrams.
Estados Unidos, 2019. Título original: Star Wars: The Rise of Skywalker. Dirección: J. J. Abrams. Guion: J.J. Abrams, Chris Terrio (Personajes: George Lucas. Historia: Chris Terrio, J.J. Abrams, Colin Trevorrow, Derek Connolly). Productoras: Lucasfilm, Bad Robot, Walt Disney Pictures. Fotografía: Daniel Mindel. Montaje: Maryann Brandon, Stefan Grube. Música: John Williams. Diseño de producción: Rick Carter, Kevin Jenkins. Vestuario: Michael Kaplan. Reparto: Daisy Ridley, Adam Driver, John Boyega, Oscar Isaac, Kelly Marie Tran, Joonas Suotamo, Domhnall Gleeson, Ian McDiarmid, Carrie Fisher, Anthony Daniels, Keri Russell, Billie Lourd, Lupita Nyong'o, Billy Dee Williams, Naomi Ackie, Richard E. Grant, Dominic Monaghan, Freddie Prinze Jr., Greg Grunberg, Jimmy Vee, Denis Lawson, Richard Bremmer, Amir El-Masry, Dave Chapman, Harrison Ford, Mark Hamill, Nasser Memarzia, Simon Paisley Day, Brian Herring, Philicia Saunders, Lin-Manuel Miranda, Jodie Comer, Billy Howle, Warwick Davis, Cailey Fleming, Ann Firbank, John Williams. Duración: 141 minutos.
Es difícil evaluar una película como
Star Wars: El ascenso de Skywalker sin dejarse influir por lo que significa para tantas personas. Claro que tampoco tendría sentido hacerlo: no estamos ante una película cualquiera de
Star Wars, sino ante el final aparentemente definitivo, si no de la saga como tal (que, en manos de Disney, tiene aún mucha guerra que dar), sí del importantísimo capítulo que corresponde a la familia Skywalker: Anakin y Padmé en las precuelas (1999-2005), Luke y Leia en los episodios clásicos (1977-1983) y Kylo y Rey en los, por así decirlo, reboots encubiertos (2015-2019), que constituyen la primera trilogía que no ha contado con la supervisión de George Lucas y es, por tanto, ajena a su imaginario pese a nutrirse de él. El episodio que nos ocupa, el IX, da comienzo justo donde nos dejó
Los últimos Jedi (2017), con el que Rian Johnson enamoró a la crítica pero enfadó a más espectadores aún que
La amenaza fantasma (George Lucas, 1999). Dichas reacciones, que son injustas y exageradas pero en absoluto incoherentes, se deben a la libertad que su creador, que por cierto triunfa actualmente con la desenfadada
Puñales por la espalda, se tomó a la hora de retratar esa galaxia imaginaria que ha sido durante décadas una segunda casa para tanta gente. Curiosamente,
El despertar de la Fuerza (2015), de J. J. Abrams, fue criticada por traspasar la fina línea que separa la fidelidad del plagio y su continuación, por todo lo contrario: por desviarse en exceso de los códigos de la franquicia, jugando con las posibilidades de ese campo de energía metafísico que impregna el universo galáctico conocido como Fuerza de un modo aún más desconcertante que la entrada en juego de los midiclorianos en la recién mentada precuela. Pues bien, el título que nos ocupa, levantado nuevamente por J. J. Abrams, constituye una fusión de ambos caminos creativos que a priori se antoja perfecta pero sólo puede categorizarse a posteriori de error, nunca mejor dicho, astronómico: por un lado, se ha vuelto a la cobardía en la que el estudio Disney, atemorizado por el recibimiento de las precuelas, cayó con la primera película; por otro, se han tomado una vez más decisiones narrativas y estilísticas que podrían tener cabida en otro universo pero no así en este. Y es que recordemos que, como la Tierra Media de J. R. R. Tolkien o la Narnia de C.S. Lewis, la galaxia sin nombre de
Star Wars trasciende el estatus de localización fantástica para devenir mitología, con sus seres, sus leyes y, claro, su dios creador, que hasta ahora era George Lucas y, de pronto, es una multinacional sin alma para la que la prioridad es indudablemente financiera. No seamos injustos: ni Abrams ni Johnson, que han probado con creces sus dotes como cineastas en otras ocasiones, son culpables del fracaso de una trilogía que, claro está ya, nació sin un verdadero propósito narrativo. Y
El ascenso de Skywalker, capítulo final, no ha hecho sino pagar las deudas, de la misma manera que la hecatombe de la octava temporada de
Juego de Tronos llevaba cociéndose desde que los libros del visionario George R. R. Martin dejaron de servir de base.
J. J. Abrams, que convirtió la muy esperada
El despertar de la Fuerza en un remake de la canónica
La guerra de las galaxias (George Lucas, 1977), ha hecho como si la arriesgada
Los últimos Jedi no existiera, corrigiendo sus supuestos errores y retomando el espíritu que, en teoría, corresponde a la saga. El resultado, cobarde y absurdo como él solo, se queda en tierra de nadie: sorprende más que las dos películas previas gracias básicamente a que ya no había nada que calcar —no nos engañemos:
Los últimos Jedi, aunque más arriesgada, no dejaba de ser una mezcla de
El imperio contraataca (Irvin Kershner, 1980) y
El retorno del Jedi (Richard Marquand, 1983)—, pero lo hace por regla general para mal, desviándose una vez más de la coherencia pero, esta vez, sin motivación autoral alguna más allá de contentar a unos fans a los que se tiende a despersonalizar, como si existiera realmente un modelo concreto de espectador en busca de un modelo concreto de obra audiovisual. Al final, buena parte de dichos fans se ha llevado las manos a la cabeza, el público medio se ha limitado a pasar el rato y la crítica se ha aburrido, lo que convierte esta obra en el mayor tropiezo de tan irregular franquicia. Pero, ¿es tan terrible
El ascenso de Skywalker? Realmente no, aunque sí es el triste resultado de un cúmulo de malas decisiones que, como ya se ha dicho, no se limitan a esta película sino que nacieron con la propia concepción de la trilogía que la alberga. Ejemplo perfecto de ello es el regreso de Palpatine (de nuevo encarnado por Ian McDiarmid), que, además de ser perezoso y abracadabrante, confirma que nada de lo acontecido, y luchado, en las películas anteriores fue útil: vale que con su reaparición se retoma una cuestión introducida por el propio Lucas en
La venganza de los Sith (2005), esa capacidad del Lado Oscuro de devolver la vida que llevó a Anakin Skywalker a caer en él, pero no es menos cierto que se pierde así el cierre perfecto del dramático recorrido de dicho antihéroe. ¿Y qué decir del ninguneo al personaje de Rose Tico, por el que la actriz asiática Kelly Marie Tran recibió un sinfín de ataques personales que la llevaron a abandonar las redes sociales? Pues que tristemente los acosadores cibernéticos han ganado esta batalla: la primera heroína no caucásica de la saga apenas hace acto de presencia en esta cinta, que la convierte en fondo de escritorio sin explicación alguna e incluso da a Finn (un John Boyega siempre a medio gas), de quien ella se despidió con un beso en la película anterior, un nuevo interés romántico, una amazona sin desarrollo alguno cuya introducción mata dos pájaros de un tiro al erradicar también todo rastro de homoerotismo entre él y Poe Dameron (Oscar Isaac, el intérprete más carismático de la trilogía), a quien, por si acaso, se da también una examante despechada que, nuevamente, carece de interés más allá de un tímido alegato feminista. O sea que Disney no sólo ha renunciado a dar a la comunidad LGTB la pareja galáctica que pedía, sino que ha eliminado además toda ambigüedad, ofreciendo un beso lésbico entre personajes que no llegan a secundarios como irrisoria compensación.
